Al Este de la esperanza

El aglomeramiento de viajeros en el aeropuerto internacional de Kuala Lumpur era el de siempre: oleadas de pasajeros que se entremezclaban en una riada humana que iba y venía en un frenesí de tiempo, partidas y relojes, tan ordenadamente caótico como el caos que ordenadamente le dio inicio al universo. A la distancia, el rostro de una mujer anglosajona alumbraba desde el recodo del andén 24. Un estrépito se dejó colar desde su corazón cuando divisó en la distancia su pelo entrecano y su tez morena. Apagó el cigarrillo que fumaba a hurtadillas y supo al verle que aquel sería el amor para toda su vida. Entonces, mientras caminaba hacia el área de arribo de pasajeros, se abrazó para detener el retemblor de sus manos y le esperó a la salida de inmigración, pero nunca imaginó que al tenerlo frente a ella, a menos de un metro de distancia, su reacción fuera llorar de alegría como una loca.

Llegaron a su bungalú en las afueras de Ptalang justo cuando la primera lluvia monzónica de la temporada caía en una suave cortina de lágrimas que refrescaron el ambiente. Entraron al salón octogonal de su piso, alfombrado con esteras de bambú y tapizadas las paredes con una miríada de miniaturas de la artesanía local. Dejaron las maletas en la entrada y se prodigaron el más dulce de los besos. Afuera la lluvia arreció casi al mismo ritmo de sus pasiones y se amaron tiernamente, como en una sinfonía de Hyden.

A la mañana siguiente de toda una noche de lujuria, pasión y besos encendidos, ella se levantó, tomó su mano y la colocó suavemente en su pecho. Luego descorrió las cortinas y en la soledad de su minúscula cocina dejó escapar hacia el Este del bosque de humedales una lágrima de felicidad pero también de tristeza, de una tristeza infinita porque esa noche había compartido con él sus últimas horas de vida.

Este relato forma parte del Volumen I de "Relatos Para Contárselos a La Muerte" ® Depósito legal lf06120088001563 ISBN 9789801231622 / Radicación internacional Nº 7572 del 21-04 2008 - Todos los derechos reservados © Andrés Simón Moreno Arreche Editorial Eróstanus™

El pueblo perfecto

Cada cierto tiempo un nuevo forastero se integraba a la comunidad. No era muy a menudo pero cuando sucedía, los demás habitantes le hacían espacio, le acomodaban entre la apretada fila de sus existencias y se le daba la bienvenida de la única forma que se acostumbraba allí: con la aprobación del silencio. Algunas de aquel conglomerado eran más conocidas que otras. Eran, por decirlo así, las más populares, mientras que otras, tal vez por la dinámica de su exclusividad, se mantenían aparte. Eran "las intelectuales". Y como en cualquier otra comunidad, también en ésta había sus diferencias de clase bastante pronunciadas, a pesar de los parámetros de igualdad y equidad con los que se manejaba aquel conglomerado de habitantes.

Nadie sobresalía de los demás por ostentación ni apariencia. Vivían con una igualdad rayana en el uniformismo y aunque sus espacios eran de dimensiones diferentes, cada una ocupaba un lugar específico dentro de aquella rectilínea comunidad. Los integrantes vulgares eran menospreciados por los intelectuales, los científicos y los técnicos y a contrapelo de cualquier otra comunidad, en el "vulgo" no era la mayoría pero prestaban una ayuda valiosa y eran reconocidos y aceptados como los más populares.

También había una sólida comunidad de "extranjeros". Se habían instalado allí hace varias centurias pero no habían sido aceptados integralmente. Se les acusaba en secreto de provenir de conglomerados absolutamente distintos y que su presencia era el más grave peligro para la existencia pacífica de la comunidad. Pero aquellos sentimientos xenófobos se diluían frente a la incuestionable democracia que regía en todas y cada una de las instituciones de la comunidad.

Los extranjeros se acomodaron a la entrada del pueblo y constituían un variado caleidoscopio que servía de comité de bienvenida para los recién llegados. Hacia el centro, las demás locaciones se presentaban en estricto orden alfabético y las diferentes modalidades de numeración ofrecían al visitante el riguroso ordenamiento de quienes integraban aquel pueblo perfecto llamado Diccionario.

Este relato forma parte del Volumen I de "Relatos Para Contárselos a La Muerte" ® Depósito legal lf06120088001563 ISBN 9789801231622 / Radicación internacional Nº 7572 del 21-04 2008 - Todos los derechos reservados © Andrés Simón Moreno Arreche Editorial Eróstanus™

El encuentro inevitable

Llegó al pueblo una polvorienta tarde de agosto. La ventisca formaba rebullones de palos y hojarascas que se perdían al final de la calle única. Varias contraventanas desdentadas azotaban su soledad contra los marcos y un polvillo entre gris y pardo velaba el sombrío paisaje de casas semi derruidas, adosadas cansonamente unas contra otras, a uno y otro lado de la calle desértica. El carretón le había dejado allí casi sin detener la marcha y le despidió arrojándole un puñado de guijarros sobre sus botas negras. Pasado el fragor de la estampida, fue envuelto por la pesadez del ambiente que le llegó cabalgando desde el Este sobre una calurosa nube de polvo. El sol apremió sus pasos. El contenido de la maleta también.

Desde su balcón le vio llegar. Un silencio y un vacío de alma acompañaron su profundo suspiro, después del cual una mariposa roja y amarilla brotó de su oreja izquierda. Junto con esta primera excrescencia se metamorfosearon las demás crisálidas que tenía dentro de si y en un tirabuzón multicolor, millones de mariposas salieron de ella y volaron hacia él para señalarle la ruta.

De improviso, el visitante se encontró en su habitación. Demudados, tan sólo atinaron a verse desde el espejo de sus almas y luego de cinco días de silencios fue él quien inició el diálogo temido:

.- “Soy yo. ¿Lo sabías?”

.- “Si, lo supe aquella mañana, aunque me lo temí siempre ¿Lo trajiste?”

.- “Si. Era inevitable.”

.- “Entonces, ¿Qué esperas?”

.- “No soy yo quien espera.”

Y sin cruzar más palabras, el visitante desplegó la maleta sobre la esquina de su camastro y una nube celeste y plácida les cobijó. Las mariposas retornaron a ella junto con la alegría de las mañanas primaverales y cuando la habitación se colmó con el azul transparente de la neblina extranjera, la mujer inspiró una bocanada.

.- “Pocas veces como ésta, la muerte es una esperanza.”

.- “Tienes razón, mamá"

Este relato forma parte del Volumen I de "Relatos Para Contárselos a La Muerte" ® Depósito legal lf06120088001563 ISBN 9789801231622 / Radicación internacional Nº 7572 del 21-04 2008 - Todos los derechos reservados © Andrés Simón Moreno Arreche Editorial Eróstanus™